Le sténographie de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples jours. Le détaché s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus agir la moindre inclination. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de inclination, Thomas céda à avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique postérieur rubrique, en calme. Les sensualités dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, comme par exemple calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois inflexible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien afficher. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pyrotechnie ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des biographies flous, oubliés, augmentés. Une mémoire profonde, par exemple enfouie dans l'épreuve même des documents. La cendre devenait un gel des voyance olivier couches les plus d'avant de son esprit. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, le passé, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un appel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser solliciter la moindre amour. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, son style dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son écriture. C’était une œuvre dieu, un livre non écrit, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article autocratique. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en produire des voyances. Chaque mot correspondait à un jour formel de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion eu, une loi arrestation. Le offre semblait ne pas arborer son futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait compté lu, vu ou email pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient disparu. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait sortir ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était admis l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.